Bob Dylan

Nemo Tenetur

2011-05-30T20:17:00.001+02:00

Thomas Mann

2011-05-30T19:43:00.000+02:00

LA MONTAÑA MÁGICA

Hans Castorp subió los altos escalones y llegó a la selva de columnas. Ésta era muy profunda y paseó por ella como entre los troncos del bosque de cedros, evitando el centro. Pero volvía siempre y se encontró en un lugar donde las hileras de columnas se separaban ante un grupo de estatuas, de dos figuras de mujer talladas en piedra, sobre un zócalo, al parecer la madre y la hija: una sentada, de más edad, más digna, muy clemente y divina, pero con los párpados tristes sobre sus ojos vacíos y sin pupilas, envuelto en una túnica de pliegues, cubiertos con un velo sus cabellos ondulados de matrona: la otra de pie, enlazada maternalmente por la primera, con un rostro redondo de muchacha, los brazos y las manos juntos y ocultos entre las ondas de su pelo. Mientras Hans Castorp contemplaba el grupo, su corazón, por oscuras razones, se hacía más pesado, más angustiado, más cargado de presentimientos. Apenas se atrevía -y era preciso, sin embargo-, a rodear esas figuras para franquear, tras ellas, la segunda doble hilera de columnas; la puerta de bronce del santuario estaba abierta y las rodillas del desgraciado vacilaron ante el espectáculo que descubrió su vista. Dos mujeres de cabellos grises, medio desnudas, de senos colgantes y pezones tan largos como dedos, se entregaban allá dentro, ante las llamas del brasero, a espantosas manipulaciones. Sobre una crátera descuartizaban a un niño, lo descuartizaban en medio de un silencio salvaje, con sus manos -Hans Castorp veía los finos cabellos rubios manchados de sangre- y devoraban los pedazos haciendo crujir los pequeños huesos dentro de sus bocas, mientras la sangre rezumaba por sus espantosos labios. Un estremecimiento helado inmovilizó a Hans Castorp. Quiso taparse los ojos con las manos pero no lo consiguió. Quiso huir y no pudo. Ellas, que le habían visto, sin suspender su abominable trabajo, agitaron sus puños ensangrentados y le injuriaron sin voz, con la mayor grosería, en términos obscenos, y eso en el idioma del país de Hans Castorp. Se sintió mal, peor que nunca. Desesperadamente quiso huir de aquel lugar y, al hacer un esfuerzo, cayó junto a la columna. Con los oídos llenos de aquellas horribles palabras, se encontró apretado contra la cabaña, caído en la nieve, con la cabeza apoyada y los esquíes tendidos delante de él.

Bene Qui Latuit

2010-08-06T12:08:00.001+02:00

Giacomo Leopardi

2010-08-06T12:06:00.001+02:00

ZIBALDONE

No hay quizá nada que tanto consuma y abrevie o haga en el futuro infeliz la vida, como los placeres. Y por otro lado la vida no está hecha más que para el placer, porque no está hecha sino para la felicidad, la cual consiste en el placer, y sin ella la vida es imperfecta, porque carece de su fin, y es una continua pena, porque ella es naturalmente y necesariamente un continuo y nunca interrumpido deseo y necesidad de felicidad, es decir, de placer. ¿Quién me sabe explicar esta contradicción en la naturaleza? (11 de mayo de 1824)

Tempestatibus Amisit

2010-07-25T19:52:00.002+02:00

Fernando Pessoa

2010-07-25T19:50:00.000+02:00

PLEGARIA

Señor, la noche vino y el alma es vil.
¡Tanta fue la tormenta y la voluntad!
Nos quedan hoy, en el silencio hostil,
el mar universal y la añoranza.

Pero la llama, que la vida en nosotros encendió,
si aún hay vida, aún no está apagada,
el frío muerto en cenizas la ocultó:
la mano del viento puede erguirla todavía.

Venga el soplo, la brisa –o desgracia o ansia–,
con que la llama del esfuerzo se renueva,
y otra vez conquistemos la distancia
del mar u otra, pero que sea nuestra.

Aliquo Tempore

2010-07-18T18:17:00.000+02:00

Paul Celan

2010-07-18T18:15:00.002+02:00

TÚ ME ARROJAS oro
a mí que me ahogo:
tal vez un pez se deje
sobornar.

Nonnumquam

2010-07-17T02:35:00.000+02:00

Johann Wolfgang von Goethe

2010-07-17T02:32:00.000+02:00

FAUSTO

Devuélveme el impulso sin mesura, la dicha dolorosa en lo profundo, la fuerza de odio y el poder de amor, ¡Devuélveme otra vez mi juventud!

Friburgum Brisgoliae

2010-07-05T22:54:00.002+02:00

Osip Mandelstam

2010-07-05T22:52:00.000+02:00

HUBO OJOS

Hubo ojos más cortantes que una
afilada guadaña
en un reloj de cuco y en una gota de rocío.

Y apenas enseñaron a distinguir en su tamaño
la multitud solitaria de las estrellas.

Et Dona Ferentes

2010-07-04T19:04:00.001+02:00

E.E. Cummings

2010-07-04T19:02:00.000+02:00

TANTO SER DIVERSO

Tanto ser diverso (tantos dioses y demonios
éste más ávido que aquél) es un hombre

(tan fácilmente uno se esconde en otro;
y, no obstante, cada uno, siendo todos, no escapa de ninguno)
tumulto tan vasto es el deseo más simple:
tan despiadada mortandad la esperanza
más inocente (tan profundo el espíritu del cuerpo,
tan lúcido eso que la vigilia llama sueño)

tan solitario y tan nunca el hombre solo
su más breve latido dura un año terrestre
sus más largos años el latido de un sol;
su más leve quietud lo lleva hasta la estrella más joven)

¿Cómo podría ese tanto que se llama a sí mismo Yo
atreverse a comprender su innumerable Quién?

De Natura Deorum

2010-07-02T23:30:00.001+02:00

Dámaso Alonso

2010-07-02T23:27:00.002+02:00

SEGUNDO COMENTARIO

1

Creación tiene un polo: hombre se llama.
Allí donde hay un hombre se anuda el Universo.
Oh tiranía, oh fuerza del hombre aun a Dios mismo.
En mi cerebro bulle, enorme, misteriosa,
(última idea, en último rincón, de última causa)
esta palabra: «Dios».
Todo, todo, sí, aun Dios, el Dios inmenso,
va a centrarse en mi mente.

Ita Possideatis

2010-06-13T18:44:00.000+02:00

Michel Foucault

2010-06-13T18:35:00.003+02:00

EL PENSAMIENTO DEL AFUERA

Se cree que la literatura moderna se caracteriza por un redoblamiento que le permitiría designarse a sí misma; en esta autorreferencia, habría encontrado el medio a la vez de interiorizarse al máximo (de no ser más que el enunciado de sí misma) y de manifestarse en el signo refulgente de su lejana existencia. De hecho, el acontecimiento que ha dado origen a lo que en un sentido estricto se entiende por “literatura” no pertenece al orden de la interiorización más que para una mirada superficial; se trata mucho más de un tránsito al “afuera”: el lenguaje escapa al modo de ser del discurso —es decir, a la dinastía de la representación—, y la palabra literaria se desarrolla a partir de sí misma, formando una red en la que cada punto, distinto de los demás, a distancia incluso de los más próximos, se sitúa por relación a todos los otros en un espacio que los contiene y los separa al mismo tiempo. La literatura no es el lenguaje que se identifica consigo mismo hasta el punto de su incandescente manifestación, es el lenguaje alejándose lo más posible de sí mismo; y si este ponerse “fuera de sí mismo”, pone al descubierto su propio ser, esta claridad repentina revela una distancia más que un doblez, una dispersión más que un retomo de los signos sobre sí mismos.

Quodammodo Omnia

2010-06-08T22:54:00.001+02:00

Gottfried Benn

2010-06-08T22:49:00.000+02:00

VASO CRETENSE

Tú, el labio lleno de aroma a vino,
azul guarda de arcilla, guirnalda de rosas
en torno al desfile de luz micénica,
no práctica, nostalgia de bebidas
vastamente esparcida.

Relajamientos. Se consuma
un alumbramiento en libertad. Brillan sueltos
bestias, rocas, lo claramente sin objeto:
fajas de violetas, cráneos tibios
como prados sangrientos.

Ridendo Mores

2010-06-06T12:03:00.000+02:00

César Vallejo

2010-06-06T12:02:00.000+02:00

LXIX

Qué nos buscas, oh mar, con tus volúmenes
docentes! Qué inconsolable, qué atroz
estás en la febril solana.

Con tus azadones saltas,
con tus hojas saltas,
hachando, hachando en loco sésamo,
mientras tornan llorando las olas, después
de descalcar los cuatro vientos
y todos los recuerdos, en labiados plateles
de tungsteno, contractos de colmillos
y estáticas eles quelonias.

Filosofía de alas negras que vibran
al medroso temblor de los hombros del día.

El mar, y una edición en pie,
en su única hoja el anverso
de cara al reverso.

Ac Terga Ferarum

2010-05-26T22:20:00.002+02:00

De Rerum Natura – Nuevas Cerraduras

2010-05-26T21:54:00.005+02:00

* Inédito extraído del libro de poemas de Juan G. “Monomio Sangre”

In Verba Magistri

2010-05-25T22:50:00.002+02:00

Garcilaso de la Vega

2010-05-25T22:42:00.000+02:00

CANCIÓN IV

No reina siempre aquesta fantasía,
que en imaginación tan varïable
no se reposa un hora el pensamiento:
viene con un rigor tan intratable
a tiempos el dolor que al alma mía
desampara, huyendo, el sufrimiento.
Lo que dura la furia del tormento,
no hay parte en mí que no se me trastorne
y que en torno de mí no esté llorando,
de nuevo protestando
que de la via espantosa atrás me torne.
Esto ya por razón no va fundado,
ni le dan parte dello a mi jüicio,
que este discurso todo es ya perdido,
mas es en tanto daño del sentido
este dolor, y en tanto perjüicio,
que todo lo sensible atormentado,
del bien, si alguno tuvo, ya olvidado
está de todo punto, y sólo siente
la furia y el rigor del mal presente.

Annus Mirabilis

2010-05-24T17:43:00.000+02:00

Conde de Lautréamont

2010-05-24T16:51:00.005+02:00

CANTOS DE MALDOROR

IV-VI

Soñé que había entrado en el cuerpo de un puerco, que no me era fácil salir, y que enlodaba mis cerdas en los pantanos más fangosos. ¿Era ello como una recompensa? Objeto de mis deseos: ¡no pertenecía más a la humanidad! Así interpretaba yo, experimentando una más que profunda alegría. Sin embargo, rebuscaba activamente qué acto de virtud había realizado, para merecer de parte de la providencia este insigne favor. Más ¿quién conoce sus necesidades íntimas, o la causa de sus goces pestilenciales? La metamorfosis no pareció jamás a mis ojos, sino como la alta y magnífica repercusión de una felicidad perfecta que esperaba desde hacía largo tiempo. ¡Por fin había llegado el día en que yo me convirtiese en un puerco! Ensayaba mis dientes sobre la corteza de los árboles; mi hocico, lo contemplaba con delicia. No quedaba en mí la menor partícula de divinidad: supe elevar mi alma hasta la excesiva altura de esta voluptuosidad inefable.

Phasianidae

2010-05-20T18:21:00.000+02:00

Emily Dickinson

2010-05-20T18:11:00.000+02:00

FUNERAL

Sentí un funeral en mi cerebro,
los deudos iban y venían
arrastrándose -arrastrándose -hasta que pareció
que el sentido se quebraba totalmente -

y cuando todos estuvieron sentados,
una liturgia, como un tambor -
comenzó a batir -a batir -hasta que pensé
que mi mente se volvía muda -

y luego los oí levantar el cajón
y crujió a través de mi alma
con los mismos botines de plomo, de nuevo,
el espacio -comenzó a repicar,

como si todos los cielos fueran campanas
y existir, sólo una oreja,
y yo, y el silencio, alguna extraña raza
naufragada, solitaria, aquí -

y luego un vacío en la razón, se quebró,
caí, y caí -
y di con un mundo, en cada zambullida,
y terminé sabiendo -entonces -

Ad Sidera Visus

2010-05-18T17:53:00.001+02:00

Nelly Sachs

2010-05-18T17:48:00.000+02:00

TRAS LA PUERTA

Tras la puerta
pulsas la cuerda de la ansiedad
hasta que llegan las lágrimas.
En esa fuente te reflejas-

Ad Verbera

2010-05-16T09:28:00.001+02:00

Osip Mandelstam

2010-05-15T22:22:00.000+02:00

EL CORAZÓN DEL SIGLO

Estoy en el corazón del siglo. El camino es oscuro.
Pero el tiempo aleja el fin:
El fatigado fresno de un bastón
y el miserable musgo del cobre.

Assem Valeas

2010-05-12T20:27:00.001+02:00

Ted Hughes

2010-05-12T20:24:00.000+02:00

ROJO

Rojo era tu color
Si no rojo, blanco. Pero rojo,
con que te envolvías
Rojo sangre.

Y tras la ventana
Finas amapolas se arrugan frágiles
Como la piel ensangrentada.

Corpus et Syntagma

2010-05-11T18:17:00.000+02:00

Blaise Pascal

2010-05-11T18:10:00.001+02:00

PENSAMIENTOS

Uno se cree, naturalmente, mucho más capaz de llegar al centro de las cosas que de abarcar su circunferencia. La extensión visible del mundo nos rebasa visiblemente; pero como nosotros sobrepasamos las cosas pequeñas, nos creemos más capaces de poseerlas; y, sin embargo, no se necesita menos capacidad para llegar hasta la nada que hasta el todo: falta infinito por lo uno y por lo otro.

Breviarium Dialectiae

2010-05-06T22:09:00.001+02:00

Stephane Mallarmé

2010-05-06T21:41:00.000+02:00

ANGUSTIA

Hoy no vengo a vencer tu cuerpo, oh bestia llena
de todos los pecados de un pueblo que te ama,
ni a alzar tormentas tristes en tu impura melena
bajo el tedio incurable que mi labio derrama.

Pido a tu lecho el sueño sin sueños ni tormentos
con que duermes después de tu engaño, extenuada,
tras el telón ignoto de los remordimientos,
tú que, más que los muertos, sabes lo que es la nada.

Porque el Vicio, royendo mi majestad innata,
con su esterilidad como a ti me ha marcado;
pero mientras tu seno sin compasión recata

un corazón que nada turba, yo huyo, deshecho,
pálido, por el lúgubre sudario obsesionado,
¡con terror de morir cuando voy solo al lecho!

Habentes Damnationem

2010-05-03T21:58:00.001+02:00

Esquilo

2010-05-03T21:15:00.000+02:00

PROMETEO ENCADENADO

Ya se mueve La Tierra;
ya del trueno el fragor ronco
resuena; ya de polvo torbellinos
remolinados vienen; ya los vientos
unos con otros lidian, y sacuden
el éter y la tierra. Amedrentarme
quiere sin duda Zeus con tal estruendo.
¡Oh santo numen de la madre mía!
¡Éter que das la luz a los mortales!
¡Ya veis cuánto padezco injustamente!

Daunus Agrestium

2010-04-27T20:16:00.003+02:00

Platón

2010-04-27T20:10:00.001+02:00

EUTIFRÓN

Luego no es cierto que se ve una rosa porque es vista, sino por lo contrario; ella es vista porque se la ve. No es cierto que se empuja una cosa porque ella es empujada, sino que ella es empujada porque se la empuja. No es cierto que se lleva una cosa porque es llevada, sino que ella es llevada porque se la lleva. ¿No es esto muy claro? Ya entiendes lo que quiere decir, que se hace una cosa porque ella es hecha, que un ser, que padece, no padece porque es paciente, sino que es paciente porque padece. ¿No es así?

Quae Videntur

2010-04-21T17:26:00.003+02:00

Luis de Góngora y Argote

2010-04-21T17:22:00.000+02:00

SOLEDAD PRIMERA

Si mucho poco mapa le despliega,
Mucho es más lo que, nieblas desatando,
Confunde el Sol y la distancia niega.

De Te Fabula Narratur

2010-04-19T21:27:00.001+02:00

Dámaso Alonso

2010-04-19T21:25:00.000+02:00

SEGUNDO COMENTARIO

2

Sagrario de mi mente, con la idea de Dios
rodeada de un silencio
que ni aun ángeles turban,
ni siquiera una tenue oscilación de llama
votiva.
Oh mi idea
de Dios, inmensa soledad,
a solas con mi Dios, allá en las galerías,
en los oscuros arcos
del cerebro

Silva Rhetoricae

2010-04-13T22:06:00.002+02:00

Paul Celan

2010-04-13T22:02:00.000+02:00

LO SÉ

Y tú, tú también:
ya crisálida.
Como todo lo que mece la noche.

Este batir, volar de alas en redor:
¡yo lo oigo – no lo veo!

Y tú
como todo
lo liberado del día:
ya crisálida.

Y ojos, que te buscan.
Y mi ojo entre ellos.
Una mirada:
un hilo más que te envuelve.

Esta tardía, tardía luz.
Lo sé: los hilos fulgen.

Remedium Concupiscentiae

2010-04-13T21:59:00.001+02:00

Vicente Aleixandre

2010-04-13T21:52:00.003+02:00

CRIATURAS EN LA AURORA

Vosotros conocisteis la generosa luz de la inocencia.

Entre las flores silvestres recogisteis cada mañana
el último, el pálido eco de la postrer estrella.
Bebisteis ese cristalino fulgor,
que con una mano purísima
dice adiós a los hombres detrás de la fantástica
presencia montañosa.
Bajo el azul naciente,
entre las luces nuevas, entre los puros céfiros primeros,
que vencían a fuerza de -candor a la noche,
amanecisteis cada día, porque cada día la túnica
casi húmeda
se desgarraba virginalmente para amaros,
desnuda, pura, inviolada.

Aparecisteis entre la suavidad de las laderas,
donde la hierba apacible ha recibido eternamente
el beso instantáneo de la luna.
Ojo dulce, mirada repentina para un mundo estremecido
que se siente inefable más allá de su misma apariencia.

La música de los ríos, la quietud de las alas,
esas plumas que todavía con el recuerdo del día
se plegaron para el amor como para el sueño,
entonaban su quietísimo éxtasis
bajo el mágico soplo de la luz,
luna ferviente que aparecida en el cielo
parece ignorar su efímero destino transparente.

La melancólica inclinación de los montes
no significaba el arrepentimiento terreno
ante la inevitable mutación de las horas:
era más bien la tersura, la mórbida superficie del mundo
que ofrecía su curva como un seno hechizado.

Allí vivisteis. Allí cada día presenciasteis la tierra,
la luz, el calor, el sondear lentísimo
de los rayos celestes que adivinaban las formas,
que palpaban tiernamente las laderas, los valles,
los ríos con su ya casi brillante espada solar,
acero vívido que guarda aún, sin lágrimas, la amarillez
tan íntima,
la plateada faz de la luna retenida en sus ondas.

Allí nacían cada mañana los pájaros,
sorprendentes, novísimos, vividores, celestes.
Las lenguas de la inocencia
no decían palabras:
entre las ramas de los altos álamos blancos
sonaban casi también vegetales, como el soplo en las
frondas.
¡Pájaros de la dicha inicial, que se abrían
estrenando sus alas, sin perder la gota virginal del rocío!

Las flores salpicadas, las apenas brillantes florecillas
del soto,
eran blandas, sin grito, a vuestras plantas desnudas.
Yo os vi, os presentí, cuando el perfume invisible
besaba vuestros pies, insensibles al beso.

¡No crueles: dichosos! En las cabezas desnudas
brillaban acaso las hojas iluminadas del alba.
Vuestra frente se hería, ella misma, contra los
rayos dorados, recientes, de la vida,
del sol, del amor, del silencio bellísimo.

No había lluvia, pero unos dulces brazos
parecían presidir a los aires,
y vuestros cabellos sentían su hechicera presencia,
mientras decíais palabras a las que el sol naciente
daba magia de plumas.

No, no es ahora, cuando la noche va cayendo,
también con la misma dulzura pero con un levísimo
vapor de ceniza,
cuando yo correré tras vuestras sombras amadas.
Lejos están las inmarchitas horas matinales,
imagen feliz de la aurora impaciente,
tierno nacimiento de la dicha en los labios,
en los seres vivísimos que yo amé en vuestras márgenes.

El placer no tomaba el temeroso nombre de placer,
ni el turbio espesor de los bosques hendidos,
sino la embriagadora nitidez de las cañadas abiertas
donde la luz se desliza con sencillez de pájaro.

Por eso os amo, inocentes, amorosos seres mortales
de un mundo virginal que diariamente se repetía
cuando la vida sonaba en las gargantas felices
de las aves, los ríos, los aires y los hombres.

Ex Iure Qüiritium

2010-03-28T20:28:00.001+02:00

Marina Tsvietáieva

2010-03-28T19:11:00.001+02:00

MI PUSHKIN

Monumento a Pushkin era la meta y el límite de los paseos: de monumento Pushkin a monumento Pushkin. Monumento a Pushkin era también el final de la carrera: quién llegaría antes al monumento Pushkin. Sólo el aya de mi hermana Asia a veces, por su simpleza, abreviaba: “Descansaremos en lo de Pushkin”, con lo que siempre me provocaba a repetir mi corrección pedante: ¡No es en lo de Pushkin, sino en el monumento Pushkin!” El Monumento a Pushkin también fue mi primera medida espacial: desde El Arco de Nikitski hasta el Monumento a Pushkin hay una versta, aquella eterna versta pushkiniana, versta de “Los Demonios”, versta de “La Ruta Invernal”, la versta de toda la vida de Pushkin y también de nuestras antologías infantiles. Pintada a rayas y erguida, incomprensible y aceptada.

Ad Verecundiam

2010-03-28T19:03:00.002+02:00

F. M. Dostoievski

2010-03-28T18:56:00.002+02:00

EL ETERNO MARIDO

¿Y por qué escaparme?- siguió rumiando en su amargura-. Aquí todo es mugre, bochorno, la casa está hecha una porquería. En los juzgados por los que voy de la ceca a la meca, entre todas esas gentes atareadas que corren y se escabullen como ratones, ¡cuántas tareas sórdidas hay! Toda esa gente que se queda en la ciudad, todas esas caras que aparecen y desaparecen de la mañana a la noche e ingenuamente revelan su egoísmo, su cándida insolencia, la cobardía de sus ínfimas almas, el apocamiento de sus corazoncillos… ¡todo eso, francamente, es un paraíso para el hipocondríaco, y lo digo en serio! Todo queda expuesto, todo queda claro, nadie cree necesario ocultar nada, contra lo que sucede entre el señorío que va a las casas de campo o a los balnearios del extranjero, y, por consiguiente, es mucho más digno de respeto, aunque sea solo por su candor y sencillez… No me iré. ¡Me quedaré aquí hasta que reviente!

Factorisatio Numerorum

2010-03-03T21:03:00.000+01:00

César Antonio Molina

2010-03-03T20:59:00.003+01:00

III

y así
sólo verte
en un espejo
y de forma borrosa
imagen vana

eterno llanto
verte
sólo verte

a través de las formas
de las aguas

pescador de blasfemias

y morir así

de muerte seca

Sit tibi terra levis

2010-02-27T14:34:00.001+01:00

César Vallejo

2010-02-27T14:18:00.002+01:00

XIX

A trastear, Hélpide dulce, escampas,
cómo quedamos de tan quedarnos.

Hoy vienes apenas me he levantado.
El establo está divinamente meado
y excrementido por la vaca inocente
y el inocente asno y el gallo inocente.

Penetra en la maría ecuménica.
Oh sangabriel, haz que conciba el alma,
el sin luz amor, el sin cielo,
lo más piedra, lo más nada,
hasta la ilusión monarca.

Quemaremos todas las naves!
Quemaremos la última esencia!

Mas si se ha de sufrir de mito a mito,
y a hablarme llegas masticando hielo,
mastiquemos brasas,
ya no hay dónde bajar,
ya no hay dónde subir.

Se ha puesto el gallo incierto, hombre.

Homodiegesis

2010-02-21T12:09:00.003+01:00

Luis de Góngora y Argote

2010-02-21T11:53:00.002+01:00

FÁBULA DE POLIFEMO Y GALATEA

IX

No la Trinacria en sus montañas, fiera
armó de crüeldad, calzó de viento,
que redima feroz, salve ligera,
su piel manchada de colores ciento;
pellico es ya la que en los bosques era
mortal horror al que con paso lento
los bueyes a su albergue reducía,
pisando la dudosa luz del día.

Mare Desiderii

2010-02-21T11:50:00.001+01:00

Antonio Gamoneda

2010-02-21T11:49:00.000+01:00

EXENTOS, II

No es la materia la que pacifica;
es la modulación, la voluntaria:
el vientre solidario del cuchillo,
las débiles cabezas, las unánimes,
y sus labios; la física dulzura
que entra despacio al corazón y habla.

Fidei Donum

2010-02-09T15:15:00.001+01:00

Simone Weil

2010-02-09T14:22:00.001+01:00

LA GRAVEDAD Y LA GRACIA

Nada poseemos en el mundo –porque el azar puede quitárnoslo todo–, salvo el poder de decir yo. Eso es lo que hay que entregar a Dios, o sea destruir. No hay en absoluto ningún otro acto libre que nos esté permitido, salvo el de la destrucción del yo.

Aperietu Vobis

2010-02-09T14:16:00.001+01:00

Jaime Siles

2010-02-09T14:14:00.000+01:00

RITORNELLO

Nada hay en mí, sino esos horizontes
que alguien dormido contempla desde un mar:
desde otro mar, que acaso ya no existe.

Ad Oculos

2010-02-03T19:05:00.001+01:00

Paul Valéry

2010-02-03T18:31:00.000+01:00

CUADERNOS (1894-1945)

La falsificación filosófica más antigua fue llamar Verdadero a lo lógicamente correcto.
Nos encaminábamos así a pretender designar los productos del razonamiento en la experiencia.

Filioque

2010-02-03T18:28:00.000+01:00

Franz Kafka

2010-02-03T18:26:00.000+01:00

DIARIOS (1910-1923)

¿Por qué es inútil preguntar? Quejarse supone formular preguntas y esperar hasta que venga una respuesta. Sin embargo, las preguntas que no se responden a sí mismas en el momento de aparecer nunca hallan respuesta.
No hay distancias entre el que pregunta y el que responde. No hay distancias que recorrer. De ahí que carezca de sentido preguntar y esperar.

Prolegomena

2010-01-28T21:01:00.001+01:00

Georg Brandes

2010-01-28T20:19:00.000+01:00

CARTAS A NIETZSCHE

Observe la cara de Dostoievski: ¡por un lado una cara rusa de campesino y por otro lado una fisonomía de criminal, nariz chata, pequeños ojos que traspasan y párpados que tiemblan por nerviosismo, una frente muy grande y modelada, que habla de penas innumerables, de una melancolía profundísima, de deseos impuros, de una compasión infinita y de una envidia visceral! Un genio epiléptico, cuya apariencia ya de por sí revela el río de benevolencia que llena su alma, la ola de una sagacidad casi de locos, que se le sube a la cabeza y, por último, la ambición, la enormidad del anhelo y los celos, cuales crea la mezquindad del alma. Sus héroes no son sólo pobres y miserables, sino también ingenuos de gran finura, prostitutas nobles, con frecuencia en estados alucinatorios, epilépticos con talento, buscadores entusiastas de martirio, justamente los tipos que debemos suponer entre los apóstoles y los discípulos de la primera edad cristiana.
Es indudable que ningún otro espíritu está más lejos del renacimiento.

De Viris Illustribus

2010-01-28T20:13:00.001+01:00

Dámaso Alonso

2010-01-28T20:08:00.001+01:00

TORRENTE DE LA SANGRE

¡Ceja, testuz fatal! ¡Cómo te siento,
furibundo, embestir contra mis sienes!
Ciega bestia en acoso, ¿por qué vienes
Contra el dique a romper de tu aposento?

¿Qué frenesí te acucia? Ese lamento
mugidor, di ¿por qué? ¿Por qué, si tienes
mis más dorados días en rehenes
y en prenda un corazón que fue del viento?

Árbol de pulpa roja, arrebatado
del huracán de mi secreta mina,
Por donde en sombra rompes tu camino;

árbol, cual yo, torrente despeñado,
ciega bestia, cual yo, ¡Mi ángel de ruina!
¡Oh ciclón de mi propio torbellino!

Quaternio Terminorum

2010-01-21T21:29:00.000+01:00

Marco Aurelio

2010-01-21T21:26:00.002+01:00

MEDITACIONES

¡Cómo en un instante desaparece todo: en el mundo, los cuerpos mismos, y en el tiempo, su memoria! ¡Cómo es todo lo sensible, y especialmente lo que nos seduce por placer o nos asusta por dolor o lo que nos hace gritar por orgullo; cómo todo es vil, despreciable, sucio, fácilmente destructible y cadáver! ¡Eso debe considerar la facultad de la inteligencia! ¿Qué son esos, cuyas opiniones y palabras procuran buena fama? ¿Qué es la muerte? Porque si se la mira a ella exclusivamente y se abstraen, por división de su concepto, los fantasmas que la recubren, ya no sugerirá otra cosa sino que es obra de la naturaleza.

Omnem Plenitudinem

2010-01-10T17:14:00.001+01:00

Jacques Derrida

2010-01-10T16:50:00.000+01:00

EXERGO

La historia de la metafísica que pese a todas las diferencias, y no sólo de Platón a Hegel (pasando inclusive por Leibniz) sino también, más allá de sus límites aparentes, de los presocráticos a Heidegger, asignó siempre al logos el origen de la verdad en general: la historia de la verdad, de la verdad de la verdad, siempre fue, salvo por la diferencia representada por una diversión metafórica, una degradación de la escritura y su expulsión fuera del habla plena

Omnia Per Ipsum

2009-12-25T19:24:00.002+01:00

Chantal Maillard

2009-12-25T19:18:00.002+01:00

NO EXISTE EL INFINITO

No existe el infinito:
el infinito es la sorpresa de los límites.
Alguien constata su impotencia
y luego la prolonga más allá de la imagen, en la idea,
y nace el infinito.
El infinito es el dolor
de la razón que asalta nuestro cuerpo.
No existe el infinito, pero sí el instante:
abierto, atemporal, intenso, dilatado, sólido;
en él un gesto se hace eterno.
Un gesto es un trayecto y una trayectoria,
un estuario, un delta de cuerpos que confluyen,
más que trayecto un punto, un estallido,
un gesto no es inicio ni término de nada,
no hay voluntad en el gesto, sino impacto;
un gesto no se hace: acontece.
Y cuando algo acontece no hay escapatoria:
toda mirada tiene lugar en el destello,
toda voz es un signo, toda palabra forma
parte del mismo texto.

Cras Tibi

2009-12-23T21:13:00.001+01:00

Sexto Empírico

2009-12-23T21:11:00.001+01:00

BOSQUEJOS PIRRÓNICOS

Los que pretenden que los escépticos niegan los fenómenos me parece que no oyen lo que decimos. No negamos las impresiones que recibe pasivamente la representación y que nos conducen involuntariamente al asentimiento, es decir, los fenómenos. Siempre que buscamos si el objeto es tal como nos aparece, concedemos que aparece. No ponemos en duda el fenómeno, sino lo que se dice del fenómeno: y esto es diferente del fenómeno mismo. Así la miel nos parece dulce; lo admitimos, porque tenemos la sensación de dulzor. Investigamos si la miel es dulce por esencia, porque esto no es un fenómeno, sino un juicio sobre el fenómeno. Si proponemos argumentos contra los fenómenos, los exponemos sin querer negar los fenómenos, para mostrar la precipitación de juicio de los dogmáticos. Pues si la razón es tan engañosa que casi sustrae a nuestros ojos los fenómenos, ¿cómo no la consideraremos sospechosa respecto de lo que es obscuro, si no queremos precipitarnos al seguirla?

Festina Lente

2009-12-20T20:39:00.003+01:00

Mircea Eliade

2009-12-20T20:37:00.001+01:00

LO SAGRADO Y LO PROFANO

Nunca se insistirá lo bastante sobre la paradoja que constituye toda hierofanía, incluso la más elemental. Al manifestar lo sagrado, un objeto cualquiera se convierte en otra cosa sin dejar de ser él mismo, pues continúa participando del medio cósmico circundante. Una piedra sagrada sigue siendo una piedra; aparentemente (con más exactitud: desde el punto de vista profano) nada la distingue de las demás piedras. Para quienes aquella piedra se revela como sagrada, su realidad inmediata se transmuta, por el contrario, en realidad sobrenatural. En otros términos: para aquellos que tienen una experiencia religiosa, la Naturaleza en su totalidad es susceptible de revelarse como sacralidad cósmica. El Cosmos en su totalidad puede convertirse en una hierofanía.

Ius Gentium

2009-12-17T17:52:00.001+01:00

Guillermo de Ockham

2009-12-17T17:47:00.001+01:00

SUMMA TOTIUS LOGICAE

Ningún universal es una sustancia singular numéricamente. Porque, de ser así, Sócrates sería un universal, porque no hay mayor razón para que un universal sea una sustancia singular que otro; ninguna sustancia singular es, pues, algún universal, sino que toda sustancia es una numéricamente y singular. En efecto, toda sustancia, o es una sola cosa y no muchas, o es muchas. Si es una y no muchas, es una numéricamente, pues eso es lo que todos llamamos uno numéricamente y si es muchas cosas, o es muchas cosas singulares, o muchas cosas universales, se sigue que una sustancia sería muchas sustancias singulares, y, por consiguiente, por la misma razón alguna sustancia sería muchos hombres, y entonces, aunque el universal se distinguiese de un particular, no se distinguiría de los particulares. Y, si alguna sustancia fuese muchas cosas universales, tomo una de esas cosas universales y pregunto: O es muchas cosas, o uno y no muchas. Si se da lo segundo, se sigue que es singular; si lo primero, pregunto: O es muchas cosas singulares o muchas cosas universales. Y así, o estaremos en un proceso al infinito, o habría que convenir en que ninguna sustancia es universal, de suerte que no sea singular.

Exahución

2009-12-01T18:08:00.001+01:00

Luis de Góngora y Argote

2009-12-01T17:50:00.000+01:00

SOLEDAD SEGUNDA

Regiones pise ajenas,
o clima propio, planta mía perdida,
tuya será mi vida,
si vida me ha dejado que sea tuya
quien me fuerza a que huya
de su prisión, dejando mis cadenas
rastro en tus ondas más que en tus arenas.

Vicissitudini

2009-11-24T22:05:00.002+01:00

San Ireneo de Lyon

2009-11-24T22:03:00.000+01:00

CONTRA LOS HEREJES

Otros más cuentan la prodigiosa narración de que en la potencia del Abismo hubo una Luz primera, dichosa, incorruptible e infinita, que fue el Padre de todas las cosas, al que llaman el Primer Hombre. De él nació el Pensamiento como hijo suyo: éste es el Hijo del Hombre, es decir, el Segundo Hombre. Sobre éstos está el Espíritu Santo, y sobre este Espíritu de lo alto se hallan separados los elementos: agua, tinieblas, abismo y caos. Y dicen que el Espíritu vuela sobre éstos, al que llaman Primera Mujer. En seguida, según dicen, el Primer Hombre se regocijó con su Hijo al ver la hermosura del Espíritu, es decir, de la Mujer, y habiéndola iluminado, de ella engendró la Luz incorruptible, y al Tercer Hombre, al que llaman Cristo, hijo del Primero y del Segundo Hombre, unidos al Espíritu Santo que es la Primera Mujer.

Codex Marcianus

2009-11-19T22:39:00.002+01:00

Martin Heidegger

2009-11-19T22:38:00.000+01:00

EL CONCEPTO DE TIEMPO

El tiempo es algo en lo que se puede fijar arbitrariamente un punto que es un ahora, de tal manera que en relación con dos puntos temporales siempre se puede decir que uno es anterior y otro posterior. A este respecto ningún ahora puntual del tiempo se distingue de cualquier otro. Cada punto, como un ahora, es el posible antes de un después; y como después, es el después de un antes. Este tiempo es constantemente uniforme y homogéneo. Sólo en tanto el tiempo está constituido homogéneamente puede ser medido. El tiempo es así un desenrollar, cuyos estadios guardan entre sí la relación de un antes y un después. Cualquier anterioridad y posterioridad puede determinase a partir de un ahora, que en sí mismo es arbitrario.

Sinapsis

2009-11-13T07:45:00.002+01:00

W.H. Auden

2009-11-13T07:39:00.001+01:00

EL ESCUDO DE AQUILES

Ella miró sobre el hombro de él
buscando vides y olivos,
ciudades de mármol bien gobernadas
y barcos surcando mares altivos,
mas allí, sobre el metal luciente,
sus manos habían puesto como
un páramo artificial
y un cielo como de plomo.

Una planicie sin accidentes, parda y desnuda,
ni una brizna de hierba o señal humana,
nada de comer, ninguna ayuda,
mas, congregada en la extensión lejana,
una multitud incomprensible,
un millón de ojos, un millón de botas alineadas,
sin expresión, aguardando inanimadas.

Una voz sin rostro, allá en la altura,
demostró con estadísticas que eran justos sus destinos,
en tono seco y plano como la llanura:
no hubo vítores, ni gestos alegres o mohínos;
columna tras columna, alzando remolinos,
partieron, abrazando así una causa
cuya lógica les traería desgracias sin pausa.

Ella miró sobre el hombro de él
buscando ceremonias rituales,
becerros enguirnaldados de flores,
libaciones y sacrificios de animales,
mas allí, sobre el metal luciente,
donde el altar se hubiera debido alzar,
vio, a la parpadeante luz de su forja,
una escena en nada similar.

Alambre espinoso cerraba un lugar cualquiera,
donde oficiales ociosos holgaban (uno bromeó)
y centinelas sudaban, porque el día era una hoguera:
una multitud de gentes comunes y honestas se acercó
y, mirando ajena, ni se movió ni habló
cuando tres figuras pálidas fueron traídas y atadas
a sendos postes derechos con las bases enterradas.

La masa y majestad de este mundo, todo
lo que tiene peso y siempre pesa lo mismo,
estaba en manos de otros; ellos, pequeños a su modo,
no podían esperar ayuda, sólo fatalismo:
sus enemigos hicieron lo que quisieron y el abismo
fue peor de lo imaginado; perdieron su dignidad,
muriendo como hombres antes de hacerlo de verdad.

Ella miró sobre el hombro de él
buscando atletas en el juego,
hombres y mujeres bailando
y moviendo sus suaves miembros luego,
deprisa, deprisa con la música,
mas allí, sobre el metal luciente,
él no había puesto un lugar de baile
sino un campo ahogado en maleza inclemente.

Un golfillo andrajoso y de incierta carrera
merodeaba por el terreno; un ave
voló para escapar a su piedra certera.
muchachas violadas, dos chicos contra uno y una herida grave
son axiomas para él, que no sabe
que hay mundos en que se cumplen las promesas
y hay quien llora cuando otro llora en sus empresas.

El armero de finos labios,
Efesto, renqueando se alejó;
Tetis, la de los brillantes pechos,
consternada se lamentó
al ver lo que el dios había forjado
para agradar a su hijo, el fuerte
Aquiles, homicida de corazón de hierro
que pronto se enfrentaría con la muerte.

Calígine

2009-11-12T22:07:00.003+01:00

José Ángel Valente

2009-11-12T22:07:00.001+01:00

ÍCARO

Sobre la horizontal del laberinto
trazaste el eje de la altura
y la profundidad.
Caer fue sólo
la ascensión a lo hondo.

Praedicamenta

2009-11-05T18:46:00.002+01:00

Charles S. Peirce

2009-11-05T18:45:00.005+01:00

CUADERNO DE LÓGICA

27 de septiembre de 1867

Toda cualidad de la que tenemos conocimiento es, por supuesto, o experimentada o inferida de la experiencia. Admitimos que las cosas pueden tener cualidades que no conocemos, pero ello se debe a que podemos concebir un estado de conocimiento en que algo más es predicable de ellas. Pero, ¿decimos algo si decimos que una cosa tiene una cualidad que no puede ser predicada de ella? ¿Eso es lo que es incognoscible e inconcebible? ¿Qué podemos querer decir con una afirmación tal? Podemos imaginar una cualidad tal puesto que, como dice Berkeley, si nos la imagináramos, no sería inimaginable ¿Podemos tener alguna noción de ella, general o relativa? Tener una noción general parece ser tener un hábito de acuerdo al que surgirá una cierta clase de imágenes en cierta ocasión, eso es, tener una capacidad de imaginar los particulares y el sentido de este hábito. Pero aquí tal cosa es imposible.
Digamos entonces que no significa nada decir que una cosa tiene una cualidad inconcebible. Una cualidad inconcebible —inconcebible para todo ser y absolutamente— no es una cualidad.

Aquello que no tiene cualidades no es nada.
Aquello que es absolutamente inconcebible no es nada.